Cantigas

E ainda ontem minha vó

murmurava cantigas

muito, muito antigas,

tristes de dar dó.

Na calçada, os tijolos

rosados e emudecidos.

O canavial logo mais à frente

transia-se sob assobios noturnos.

E lá no alto um céu bem longe

rabiscado de nuvens fúnebres.

E nunca se soube do porquê.

E nunca se viu o como.

E não herdei murmurar.

Apenas lembrança vaga

daquele canto desgostoso

constante na vó morrida.